Las venas del amor.

Una noche comencé a rascarme las venas del brazo, entonces descubrí la esencia de mi escribir.

Ya bastantes pensaron con lo anterior, que bastante estúpida soy, con lo bastante fastidioso que es este mundo.

No voy a hablar de los caprichos de esta sociedad, ni de la paranoia que se está viviendo, ya que me estaría convirtiendo en la misma basura con tan solo nombrarlo.

(Si, ya soy basura)

Pero bueno, lo que me llama la atención es la violencia que el amor esta adquiriendo. Entonces ahí es cuando muchos me dicen: Eso estuvo siempre.

Pero no hablemos de la violencia fisica, sino de la espiritual, que mueve tantos corazones e induce a tantos suspirares.

Neruda podrá haber escrito los versos de amor más tristes, pero no supera los míos esta noche.

Ni siquiera les interesarían a los lectores que visitan cada cuatro años (si se da el milagro) este humilde blog con aires de grandeza al mismo tiempo.

Pero como me gusta el amor, nunca voy a poder negarlo.

Y fluye sobre mis venas, y me rasco para sentirlo pasar.

Y tal vez lo deje de hacer, para hacerlo nuevamente, y recordar el porque de mi escribir.

Sol Ochoa.